На пороге старости
Господи — прости! —
Я прошу о малости:
Жизнь мою спаси.
От гордыни, жадности,
От ненужных слов,
От порочной стадности,
От златых оков.
Принеси мне радостью,
Господи — прости! —
Ощущенье благости
Под конец пути.
Поднеси молитвою,
Музыкой возвысь,
Сложную и битую,
И простую жизнь.
+++
Любовь все ткут из нежных слов,
Никак иначе.
Из восхищения любовь —
Из веры, значит.
Я подстелю тебе ковёр
Как ткач усталый,
Влюбленный с тех архивных пор,
Как время стало.
Как все минуты и часы
Затормозились
У приграничной полосы
И без усилий.
Всё превратилось в чудеса
Меж нами светом,
Лишь потому, что каждый сам
Поверил в это.
И вот из веры каждый миг,
Неравнодушно,
Пришли к тому,что Бог постиг:
Любовь есть сущность.
+++
Самой долгой зиме — конец.
В моей жизни не бывало зимы дольше.
Я как будто дополз от Читы до Польши,
И вдыхал по пути чабрец.
Терял силы, но не веру.
Невозможно потерять, что внутри души.
И пришла весна! Сердце моё, попляши
Весёлый танец, но — в меру.
Ведь дел теперь — невпроворот.
Нужно связать между собой несвязное,
Выбросить многое из графы “разное”,
Любить тебя — из года в год.
+++
Я чувствую все тридцать лет,
Что души — вместе.
Жизнь промелькнула, как привет.
Как проигрыш песни.
Но в этот миг успел познать,
Что смысл прихода:
Не забирать, а отдавать —
И дни,и годы…
Дарил бессчётно и светло,
Дарил так нежно,
Что вдруг увиденное дно —
Не безнадежно.
И краем неба лёт комет
Заметил разом —
Любя тебя все тридцать лет,
Живу непраздно.
Живу открытым и смешным —
С тобой-подарком,
Как первым днём, а не вторым,
Свежо и ярко.
+++
Смерти нет, мой друг, нет смерти…
Просто — жизнь ушла.
Дни сквозь решето просейте,
Скроются дела.
А останется улыбка,
Голос, ясный взгляд.
Всё на свете зябко, зыбко…
Нет пути назад.
Нет — для тела. Для души же —
Есть печаль и стих,
Микроскопом память ближе
Делает родных.
Оживают и кружатся
Все, кто дорог был.
Все девчонки и все братцы —
Все, кто жизнь испил.
+++
А дни уходят от меня,
Закатами прощаясь дружно.
Баюкают себя натужно,
Светясь оттенками огня.
И засыпают где-то там —
Вдали от суеты и боли,
Насыпавши на раны соли,
Прибившись парами к стадам.
Пасут стада на лошадях
Непревзойденные ковбои,
Владельцы времени и доли,
Прекрасных жён и ярких блях…
И только воскресенью нет
Ни пары, ни друзей, ни брата,
И жизнь, конечно, виновата,
Что в день седьмой бессчётно лет
Приходят люди и стоят,
У Бога сил и радость просят,
И задают ему вопросы
О смысле времени и дат.
И молча плачет воскресенье,
И хочет тоже дать ответ
На протяжение многих лет:
Что ты и есть своё спасенье.
