Это небольшой человек.
Сущее ничто во плоти.
У него туман в голове.
И больше никаких перспектив.
Вот он и достал пистолет.
Выстрелил — попал в молоко.
Насмерть поразил белый свет.
Где же ты, моя Сулико?
***
Жаловался, что жизнь — бессмыслица и тщета.
За поражением следует поражение.
Потом почувствовал легкое жжение в области живота
И принял горизонтальное положение.
Пусть скорей приедут врачи и несколько бывших жен.
Он составил заранее подробное завещание.
Нет сил выяснять отношения и кидаться на них с ножом.
Больной предпочитает молчание.
Нет, все-таки прав был Шекспир, говоря об игре стихий
И стадах чертей, что проносятся мимо с топотом.
Никакой это не пессимизм, а просто стихи,
Подкрепленные большим жизненным опытом.
***
Какая несерьезная жизнь.
Как будто смерти нет, смерти нет.
У времени простой механизм.
Высокоскоростной интернет.
У времени большие глаза.
У времени чужие слова.
У времени внутри голоса.
У времени снаружи Москва.
***
Там, куда я шел, обеденный перерыв.
Два китайца чинят водопроводные трубы.
За окном во дворе раздаются звуки игры в
домино на деньги. И тени лежат как трупы.
На одном конце улицы сумасшедший дом.
На другом — аптека и дискотека.
Слишком много любви, отложенной на потом.
Слишком мало времени для одного человека.
