Многим и многим сериалы заменили трактиры.
По неподтвержденным данным, количество дебоширов снизилось и уменьшилось. Перегарные облака перестали расстреливать из травматических пушек по причине их исчезновения.
Меж тем, я страдаю категорическими настроениями. Потерялся баланс между трудоголизмом и отдыхом. 23-часовой рабочий день сменился на многочасовой сериальный запой. Но перезагрузки не произошло. Произошла тотальная паранойя.
Каждый выход из дома – это какой-то трип по скандинавско-британско-корейским сюжетам. Начинается всё с лифта. Раньше, казавшийся добродушным сосед-толстяк, теперь выглядит умеренно подозрительно. Его дыхание кажется слишком громким и начинает пугать со середины пути — где-то с третьего этажа.
«Почему он так тяжело дышит? Вес? Отговорки. Наверняка, от усердия. Сидел, небось, в душевой и распихивал по пакетикам из Ашана чьи-то конечности или…». Думаешь ты и тянешься к жёлтой аварийной кнопке. Но в этот момент рвётся мусорный пакет, и сосед перестаёт дышать…
Первый квест пройден. Теперь надо дойти до контейнеров с лопнувшим синим мешком и выкинуть его, пытаясь не заглядывать в бездну с отходами — не дай бог примерещится соседский пакет из Ашана с чем-то не очень изящно торчащим.
И тут ты видишь другого местного чудака. Он тащит в дом всё, что не долетело до пасти мусорного бака. Соседи смирились и больше не выходят на лестничную клетку без защитных респираторов и литра хлорки (но этим уже никого не удивить).
Вот и сейчас он своим посохом ворошит какой-то запеленованный гигантский свёрток.
«Здравствуй, Анечка! Голуби — твари! Не корми их!» — говорит он, не отвлекаясь от своего занятия.
«Он НЕ читает мои мысли — подумала я, — ведь я и не собиралась кормить голубей!»
Не дожидаясь полного разоблачения таинственной мумии, иду дальше.
Спускаюсь в подвальный магазинчик «Уют».
Раньше я не обращала внимания, что за кассой мужик похож на сатаниста.
Теперь понимаю, как заблуждалась, принимая его улыбку за милую.
Он всегда в черном балахоне. Серебристая полубритая голова. Глаза, как у тех собак из сказки «Огниво» — на пол-лица, блюдца из чешского сервиза!! Я надеваю мысленно на него капюшон и понимаю, что передо мной рядовой серийный маньяк.
Когда я зашла, он резко выключил свой тяжелый металл (всё сходится!) и улыбнулся, сверкнув своими серыми блюдцами.
У витрины со всякой чепухой мялись две девочки. Шептались, трогали руками всё подряд и шумно ставили обратно.
«Что вы там роетесь? — вдруг завопил кассир Мефисто. — Покажи карманы и руки, я сказал!!»
«Вот вы какой на самом деле!!!» — с ликованием вскрикнула я, радуясь, что его не пришлось выслеживать и он так быстро открылся сам.
«Ой, простите. Сорвался!»
(Да-да, вот так фарфорового слоника не туда поставишь, а тебя потом неделю будут искать)
«У нас просто уже был случай. Пришли шумные школьники, а когда ушли, то жена обнаружила пропажу. Ой, разрешите вам — как постоянному покупателю, подарить эту шариковую ручку».
Ясно. Подкуп свидетеля. Жена — напарник.
Вылетев из подвала, я решила идти до следующего пункта назначения, зажмурив глаза.
Правда, через два полупадения я передумала, и широко открыв глаза и зажав нос, переступила порог зловонного гастронома «Хлеб и колбаса».
Ни хлеб, ни колбаса мне были не нужны. Я искала компьютерного мастера Рустама, у которого в этом смердящем раю был свой угол. Он появлялся здесь только по спецвызову. Как джинн. И я его понимаю. Сидеть там целыми днями было бы извращением.
Коробки с вяленой воблой соседствует с коробами, набитыми печеньем, вафлями, конфетами. Овощи разлагаются прямо у входа. Кондиционер или не работает, или настроен на вечный обогрев. Группа периодически бухих кассиров сидит на одной кассе, потому что другая завалена ящиками с одноразовыми пакетиками кофе и сигаретами.
«Ну и скукота здесь: банальное воровство, ну максимум бытовуха» — зеваю я.
«Чо??» — перестаёт припудривать подбитый глаз кассирша.
«А Рустама нет?»
«Уволился»
Не удивлена!!!
Но его, наверное, тоже спалили на ворованных запчастях ноутбука. А может всё гораздо серьезнее. Например, ему сдали случайно ноут с секретной инфой и всё…
Успев пропахнуть одновременно копченой рыбой и кексами, планирую побыстрее скрыться в прохладном «ВкусВилле». Всегда думала, что это безопасное место. Но после услышанного, буду и его обходить сто первым километром!
«А ты уже вколол? И сыру тоже?»
О господи!! Я так и знала, что что-то не то в этом безупречно бело-зеленом месте! Может она и сказала сыну, а не сыру! Я плохо расслышала. Но уверена, что они вкалывают наркоту и в ромовую бабу, и в малиново-миндальный рулет!
Вышла ошарашенная. В руках только шпинат. Там колоть некуда. Но ведь его можно помыть в растворе!!!
Вся надежда на нашего осетина Василия и его фрукты-овощи. Подхожу к его самодельному «кэмпингу», а там уже менты.
Так не честно! Ведь я первая должна была обо всём догадаться…
(Иллюстрация автора)
