Замираю и задумавшись понимаю,
Что слушаю музыку мертвых,
В которой веселье,
Печаль
И любовь.
Я слышу их голоса
Их песни
Полные силы,
Нежности,
Боли,
Вибрацию струн,
Звук касания пальцами клавиш,
Дыхание флейты и эхо хоралов органных.
Замираю и с ужасом понимаю,
Что читаю строки ушедших поэтов
На листке из блокнота,
Экране лэптопа,
На книжной странице.
Слова их вбираю
И рифмы,
Их страсть
И отчаянье.
Беседую с ними о жизни,
О смысле,
Надежде,
О Боге.
Не веря, что прах отправляется к праху
Замираю и понимаю с восторгом в глазах,
Что смотрю на полотна и краски,
Тех, кто покинул пределы земные
И картины оставил в углу.
Биенье сердец ощущаю,
Соседство,
Волненье,
И нерв.
И движение кисти,
Головы поворот
И лицо
На выжженных солнцем холстах,
Что в сеть кракелюр угодили навечно.
Замираю и понимаю,
Все это — письма,
Их несет почтальон,
Их много,
Но не отказаться от них
И не вернуть —
Отправителя нет на Земле.
И я открываю
Конверт за конвертом:
Серые,
Желтые,
Пергаментные
Ломкие,
Без марок
И штемпеля,
Без обратного адреса.
Я ломаю сургуч,
Я спешу,
Стараясь успеть
Прочитать и понять,
Суть посланий,
Полученных мною.
Июль 2019
