Снег. Девственно белый. Хрустящий под ногами. Искрящийся в свете уличных фонарей. Лёгкий. Игривый. Он взлетал от малейшего дуновения ветерка и кружился вихрями. Шелестел по куртке. Обжигал щёки. Щекотал в носу. В снегопад я любил бродить по опустевшим улицам города, потому что не чувствовал себя одиноким. Казалось, каждый шаг — не зря, не просто так. Каждый шаг будто приближал меня к мечте, и приятные предчувствия обострялись. Можно ни о чём не думать. Ни о чём не жалеть. Больше не существуют фальшь, лицемерие, жестокость. Помыслы чисты. Как снег. Только бы никто не вышел из-за угла мне навстречу. Среди людей меня сразу настигала тоска. За одно мгновенье стареешь и сгибаешься под какой-то невидимой тяжестью. Ни души. Ни звука. Над головой мерцали звёзды. Оттуда, с немыслимой вышины, спускался снег. Посланник звёзд и вечности. Забытое. Незабываемое…
Снегопад
